Édito estival : fin - Je plie la serviette, la secoue pour enlever le sable, la plie à nouveau. Des bouts de papiers sur lesquels j’avais écrit quelques mots. Ils s’envolent. Je cours après le vent. La Brise les colle sur la vitre d’un pare brise. Elle me les donne assemblés dans ce désordre. Ils présentent la réalisation des « VillesAllantVers ». Cette création transforme les trajets que nous (…)

Quoique imprimé, l’obélisque de la concorde n’est pas un livre. D’après Pascal quignard C’est la rentrée littéraire. 659 romans. Même pas un compte rond pour une opération marketing qui nez tourne pas rond. Pauvres libraires et pauvres tables. Aussi, à l’exception de Mémoires de Marc-Antoine Muret – humaniste renaissance et hédoniste baroque – de l’admirable Gérard Oberlé (chez (…)

Il y a près de cent ans, le 26 février 1905, mourait Marcel Schwob. Figure centrale du monde littéraire au tournant du XIXe et du XXe siècle, il était admiré tant pour son œuvre de fiction (Cœur double, Le Roi au masque d’or, Mimes, Le Livre de Monelle, Vies imaginaires, La Croisade des enfants) que pour son rôle de traducteur et de « passeur » des littératures étrangères, et pour son (…)

Difficile aujourd’hui d’évoquer l’Italie sans une légitime inquiétude, et la rubrique "bibliothèque latine" s’en fait aussi l’écho. Pour autant, dans le parcours de traducteur qui lui a donné naissance, au-delà d’une évidente nécessité morale, c’est moins la révolte que le désir d’exploration qui a motivé les recherches, amenant assez souvent, comme me le dit un jour un voisin de compartiment (…)

Je voudrais aujourd’hui, cher lecteur, attirer votre attention sur le vaste problème de l’édition des œuvres littéraires dans notre pays. Voyez-vous, il m’est très difficile d’entendre que les dirigeants du groupe Lagardère ont l’amour des livres sans m’étrangler. Je ne m’étendrai pas davantage sur ces facheux car je préfère vous faire découvrir ou redécouvrir de petites maisons d’édition qui (…)

Fin de vie Il revient à ma mémoire des souvenirs familiers. Je revois ma blouse noire lorsque j’étais écolier. Sur le chemin de l’école je chantais, à pleine voix, des romances sans paroles. Vieilles chansons d’autrefois... "Douce France ! Cher pays de mon enfance, bercée de tendre insouciance — je t’ai gardée dans mon cœur !" Mon village au clocher, aux maisons sages, où les enfants de mon (…)

Je dis que le monde est à réinventer. Vaste, peuplé d’êtres libres, égalitaire. Un monde chamarré, ensoleillé. Où il ferait bon habiter. Où l’espace ne serait pas clos par des frontières étanches, où chacun pourrait s’épanouir sans exclure les autres des ressources. Où l’on ne rougirait pas devant les cartes, à l’écoute des nouvelles du lointain, du prochain, du différent. Où la parole (…)

Par ce titre en apparence paradoxal, je voudrais attirer l’attention sur les dangers du repli sur un ‘soi’ souvent illusoire et dangereux. Je ne reviendrai pas sur la sclérose identitaire qui s’empare du discours public ; je n’insisterai pas davantage sur la tendance à l’enfermement de soi, des autres, de la parole dans un solipsisme dont les artefacts de la culture pas plus que la politique (…)