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17 août 2009, par Marcel Schwob
À bord de la Ville de la Ciotat
Golfe d’Aden
Mercredi 30 octobre 1901
J’avais fermé ma lettre hier vers trois heures. Peu après nous entrions dans le détroit proprement dit de Bab-el-Mandeb. Notre bateau marchait à tous feux : c’était la première fois que le capitaine Fiaschi franchissait les passes de Djibouti, et il craignait d’arriver devant des récifs dangereux la nuit tombée. En ce cas nous (...)
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30 août 2009, par Marcel Schwob
Je trouvai sur ma table, en rentrant, une invitation du Cercle Spirite. Nous avions joué au poker, et il était très tard. Néanmoins je fus tenté par la curiosité ; le programme annonçait un spectacle distingué, une évocation surprenante d’esprits. Il me passa par la tête l’envie de causer avec une demi-douzaine de célébrités disparues. Je n’avais jamais vu de séance spirite, et je n’étais pas fâché de (...)
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17 août 2009, par Marcel Schwob
La science historique nous laisse dans l’incertitude sur les individus. Elle ne nous révèle que les points par où ils furent attachés aux actions générales. Elle nous dit que Napoléon était souffrant le jour de Waterloo, qu’il faut attribuer l’excessive activité intellectuelle de Newton à la continence absolue de son tempérament, qu’Alexandre était ivre lorsqu’il tua Klitos et que la fistule de Louis XIV (...)
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17 août 2009, par Marcel Schwob
Cyprien d’Anarque avait environ quarante ans. On l’eût fâché en le lui rappelant. Il prétendait ne point dépendre de son âge plus que d’autre chose au monde. Haut sur jambes, sec et tanné, il avait l’œil violent et un visage aquilin, où le sourire fréquent s’était marqué par deux vides aux coins de la bouche. Grand lecteur de théories et impatient de toute contradiction, il avait la religion spéciale de ceux (...)
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2004, par Marcel Schwob
LAING (Samuel). The Heimskringla ; or, Chronicle of the Kings of Norway translated from the Icelandic of Snorro Sturles, on with a preliminary dissertation... London, 1844, 3 vol. in-8 toile.
La PRACTICQUE ET ENCHIRIDION DES CAUSES criminelles, illustrée par plusieurs élégantes figures, rédigée en escript par Josse de Damhoudere docteur es droictz, Conseillier & commis des domaine & (...)
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17 août 2009, par Marcel Schwob
A Oscar Wilde
Dans une ville de province que je ne saurais plus retrouver, les rues montantes sont vieilles et les maisons vêtues d’ardoises. La pluie coule le long des pilotis sculptés et ses gouttes tombent à la même place, avec le même son. Les petites fenêtres rondes se sont enfoncées dans les murs, comme pour se garer des coups. II n’y a de hardi, parmi ces ruelles, que le lierre à la pointe (...)
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23 novembre 2011, par Marcel Schwob ,
Thomas de Quincey
L’essai « culte » de Thomas de Quincey The Last Days Of Immanuel Kant, écrit et publié dans un magazine en 1827 et remanié en 1854, pour être intégré au recueil de l’auteur Selections Grave and Gay, a ceci de remarquable et de visionnaire, concernant la forme littéraire, qu’il soit à la fois une poétique fiction, un tombeau, critique du philosophe Emmanuel Kant — que néanmoins il admire — et de ses émules (...)
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17 août 2009, par Marcel Schwob
Je l’ai connue toute petite, je dois vous le dire. J’étais lié avec son père depuis très longtemps. C’était un honnête homme qui vivait dans un trou de province où, veuf, il s’était établi batteur d’or. C’est un métier qui demande beaucoup d’ordre ; mais lui était l’insouciance même et la légèreté ; pas de tête. Pourtant il m’intéressait, et autant que lui, peut-être, sa fille. Toute jeunette - je la vois encore (...)
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13 janvier 2005, par Marcel Schwob
J’ai couché une fois dans une maison hantée. Je n’ose pas trop raconter cette histoire, parce que je suis persuadé que personne ne la croira. Très certainement cette maison était hantée, mais rien ne s’y passait comme dans les maisons hantées. Ce n’était pas un château vermoulu perché sur une colline boisée au bord d’un précipice ténébreux. Elle n’avait pas été abandonnée depuis plusieurs siècles. Son (...)
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1er novembre 2010, par Marcel Schwob
La forêt du Gâvre est coupée par douze grands chemins. La veille de la Toussaint, le soleil rayait encore les feuilles vertes d’une barre sang et or, quand une petite fille errante parut sur la grand’route de l’Est. Elle avait un fichu rouge sur la tête, noué sous son menton, une chemise de toile grise avec bouton de cuivre, une jupe effiloquée, une paire de petits mollets dorés, ronds comme des (...)