Je n’écris plus
Tout est mort en moi
Vide.

Et j’ai eu beau vous épingler
Hier au mur
Me reste les larmes
Sèches
Un sillon dans la poussière, un cours d’eau dégueulasse
Qui n’est jamais devenu rivière.

Le docteur dit
Il dit comme ca
Ça dépend de quoi vous voulez mourir ?

La littérature est une belle saloperie.

Elle vous prend à la gorge
Et ne laisse
Autour de vous qu’un vaste désert
Fait de vents
De rien

De routes qui ne mènent nulle part

Toutes nos colères, tous nos rires s’échouent
Amertume, vide

Et toi tu joues, mon fils, dans le soleil
Sous les arbres,

Et moi je ne sais plus comment danser.