Articles de cet auteur (10)

• Le taxi

  29 septembre 2005, par Marie-Louise Audiberti
  Moi je fais le taxi depuis vingt-cinq ans. Seulement le jour. Avant, je roulais la nuit aussi, maintenant j’ai arrêté, ma femme veut plus, c’est trop dangereux. Elle est belle, ma femme, si vous la voyiez ! Je connais tous les trucs : le client qui s’esbigne avant de payer, ou le monsieur bien mis qui vous commande une course Paris Deauville et retour, et au bout du compte vous braque un engin (…)

• Berlin

  10 juillet 2008, par Marie-Louise Audiberti
  A Berlin ! C’était marqué sur les trains : Nous irons à Berlin ! En attendant c’était les Allemands qui occupaient Paris. Tous les panneaux de signalisation étaient écrits en allemand, afin que l’ennemi ne se perde pas dans nos dédales. Dans la foulée on apprenait à traverser aux clous sur les passages cloutés. Aujourd’hui, même à Berlin, il semble que l’on soit plus tolérant ; mais Berlin (…)

• En noir et blanc : Michael Jackson

  19 juillet 2009, par Marie-Louise Audiberti
  La mort de Michael Jackson a envahi les médias. Tout a été dit sur le talent et l’étrangeté du personnage ; mais si l’on a dénoncé à l’envi les blanchiments et autres tortures qu’il s’est infligés, a-t-on vraiment perçu, au-delà du grotesque et du pitoyable, ce que signifiaient de tels agissements ? Trois hommes de couleur dans notre actualité proche : l’un, Aimé Césaire, le « nègre (…)

• Lettre de Venise

  26 septembre 2010, par Marie-Louise Audiberti
  J’apprends l’italien. Pour le savoir, pour le parler ? Plutôt l’apprendre ; joie de la découverte. Apprendre une langue, c’est retrouver les réflexes premiers quand les mots hésitent encore entre les lèvres. Apprendre une langue étrangère, c’est apprendre à parler. Les phonèmes se cueillent comme des fruits, pas toujours mûrs. Il faut du temps, un certain soleil, et l’Italie n’en manque pas. (…)

• Jean-Michel Delage / Symphonie

  15 octobre 2008, par Marie-Louise Audiberti
  Roule, roule, n’arrête jamais ta course, chaque tour de roue t’emporte loin de toi. Ceci n’est pas une automobile. Les formes sous la houppelande sont parlantes mais sans les roues qui dépassent un brin, comment serait-on sûr ? Est-ce que ça roule une voiture si bien déguisée ? Justement, la voiture ne roule pas, elle repose. Son maître, comme on dit d’un propriétaire de chien, est parti (…)

• Pourquoi pas Turin ?

  4 février 2009, par Marie-Louise Audiberti
  Le cheval de Nietzsche, celui qu’il a tendrement pris dans ses bras, ce cheval maltraité par son maître et brusquement enlacé par cet inconnu à grosse moustache éperdu de compassion, je ne l’ai retrouvé, à Turin, que sur les films anciens projetés dans l’étourdissant Musée du cinéma. Oui, c’était sûrement l’un de ces chevaux fourbus qui traînaient leur charge par les rues, charrette ou fiacre. (…)

• Adèle Hugo, la fille

  24 janvier 2011, par Marie-Louise Audiberti
  Nous sommes aujourd’hui en 1863. Guernesey, une île, posée quelque part dans l’océan. La famille Hugo a suivi le maître en exil : Bruxelles d’abord, une capitale, où l’on pouvait encore frayer avec des égaux, sortir, recevoir, puis Jersey, et maintenant Guernesey, comme s’il fallait absolument aboutir à une île, c’est-à-dire un isolement. Pour le père, « les îles de la Manche sont des morceaux (…)

• Lettre de Budapest

  23 juillet 2012, par Marie-Louise Audiberti
  Hongrie, ongre, congre, pays incongru comme sa langue et pourtant si proche. A Budapest, je cherche les Barbares, les Celtes, les Romains, les Huns, les Tartares, les Turcs, et je ne trouve que des semblables, des gens du métro, des comme nous, faciès, taille, pour un peu on se croirait à Dijon, sauf cette fameuse langue agglutinante, finno-ougrienne, le mot déjà vaut son pesant de fortins, (…)

• Lisboa

  7 novembre 2004, par Marie-Louise Audiberti
  L’air doux s’immisce dans les conversations pour les amortir. La femme ne cesse de marcher, elle gravit les escaliers, redescend plus loin. Une ville, il faut l’arpenter sans répit. Mais regarde au moins où tu marches ! Comment pourrait-elle détacher ses yeux des murs, avec tous ces azulejos, à prononcer d’un seul tenant comme un souffle glorieux, asulejoch, sans compter l’à-plat des fenêtres, (…)

• Sur une photo d’Irène Sinou

  11 septembre 2012, par Irène Sinou, Marie-Louise Audiberti
  Et si le poussin avait des ailes, oui, de vraies ailes comme un coq, un aigle ou encore un homme, des ailes qui vous emportent ailleurs comme des rêves. Le poussin piète ? Non, il vole. Il s’élance ? Non, il atterrit. Ses pattes palmées s’étalent largement sur le drap luisant. Il faudra bien un jour déchiffrer les mots écrits dessus, énigmes lourdes de sens. Un poussin est-il polyglotte ? (…)