Décalage horaire Ils ont beau régler leur montre Quand ils prennent l’avion De Lima à Tokyo En passant par Bombay Ils ne marchent pas au même pas. Prisonniers de leur temps Hérité de leurs parents Ils se piquent aux fuseaux Qui leur sont étrangers. Humanisme, moyen âge Coexistent en tapage. Ils n’ont pas le même âge Ceux qui pourtant sont nés Le même (…)

Tous les insomniaques y habitent et font leurs nuits les après-midi dehors le vide prend toute la place une purée de vide de fond d’assiette même pas un vide absolu un vide de traîne si épais je propose à ma mère une balade à ma mère qui a mal aux os à ses os qui voudraient sortir sur le trottoir étroit comme une ride d’expression mauvaise de la route impossible de marcher (…)

Acétabule Le désir fend s’aspire comme une ventouse escamote le vin dans une acétabule à mesure que le vinaigre prend Le plaisir dort se love rouge et fauve dans un calice se moque acide du trop-plein que l’on jette dans l’enfonçure Bloc-notes Pas de demi-mot Ni de semi désordre Plus rien à sa place Cumul explosif de vouloir en (…)

Pour les seize ans de mon fils Kristen À toi mon ange d’amour, de courage et de douceur, mon fils loyal et droit. Comme tous les enfants du monde, tu m’as offert plus de leçons que je n’ai de conseils à te rendre. Maintenant tu es grand, Petit homme… Alors voici de l’or, le seul qui vaille son pesant d’or : le seul qui fasse garder le nord ! Si tu aimes la (…)

Audriel est la configuration poétique, nommée, d’un auteur "duel". Contraction de Aud/rey (Nobis) et Gab/riel (Willem), duo producteur et performeur de chansons populaires actuelles, dans le domaine de la variété française *. Ils forment un couple héterosexuel d’artistes, vivant, se multipliant et créant ensemble, expression à la fois de leur mode d’existence et de sa transgression sociale, (…)

Trois pierres d’échappement d’horloge Les pots d’argiles retiennent la terre, la terre s’ouvre, et étale une couvée de fourmis en quête de nouveaux talus à meubler. Sextant à la visée d’abordage, allant vers ces frontières empotées d’argiles, elles ouvrent en de traces radieuses, les premiers récits d’une histoire. Mon deuxième étage suspendu, devient un rez-de-jardin où campent des (…)

Je t’ai fait la courte échelle, puis on est passé, toi et moi, de l’autre côté du mur. Quelques nuits plus tard, au milieu d’une heure inconnue, on sort et on marche jusqu’à la mer, on s’assoit sur une couverture posée à même le sable frais, dans l’obscurité presque. Là, elle raconte une chose qui sur l’instant m’a semblé anodine, mais qui plus tard m’a éclairé sur l’histoire. (…)

C’est un vendredi après-midi, un peu avant Pâques, à la gare Montparnasse. Je l’attends en me demandant pourquoi je l’attends, pourquoi le voyage commence comme ça, dans l’indécision de l’attente plutôt que dans l’action pure, sans accrocs pourrait-on dire. Des images me reviennent, images d’hommes et de femmes assis en train de parler, à l’abri du vacarme d’une grande ville. On s’est (…)

Ça s’appelle Keremma, c’est un lieu introuvable sur une carte, une bande de terre en bord de mer, un endroit magnifique. On y va pour écrire et finalement, c’est la nature qui nous barbouille dessus, qui nous griffonne sur la peau sa vérité brutale. Il y a cette chose infernale de l’absence d’elle, renforcée par l’effet de proximité, par l’odeur de ce corps vagabond qu’elle promène partout (…)

Fjords Je rêve au long voyage aveuglé sous le sol et paressant de tout je me conduis dehors Je rêve à l’abandon au vent qui fait de nous de pâles sentinelles évanouies du corps je rêve à la découpe au calendrier mort de mort sans épitaphe de journées sans réveil Je rêve au paysage à l’éternel instant d’éblouissants mirages à la chute du mercure (…)