Mutisme Pour l’instant c’est le matin sa tonne de lumière et d’agitation assassine les immeubles aux surfaces trouées par un soleil neuf l’eau du fleuve presque belle et tes larmes qui me font si mal – j’ai la vision de toi isolée – mes mains se tendent je me sens dérisoire – je respire mieux dans l’odeur pleine et chaude d’une cité sans fin – il me (…)

Traces du monde sur les trottoirs du ciel L’écho blesse silence du désastre La métaphore comme souvenir de l’existence Mots qui dérobent dévoilent Pluie neuve d’idées dans le pain d’orage Février 2015

ils racontent une histoire ils racontent une histoire faite de solitude de tristesse rentrée ils racontent tous à leur façon le mal d’être là et pourtant absents de ce mur de cette ville en perpétuel équilibre entre ici et ailleurs et nulle part ils racontent ça sur ces murs ils sont plusieurs et pourtant ils semblent un mais peut-être au fond ce qui les unit c’est le regard que je leur (…)

[...] En effet, Darwich était seul, trop pudique pour évoquer sa vie privée, on ne lui a jamais connu de compagne... sauf cette fameuse Rita qui est venue hanter certains de ses recueils, Rita cet amour fulgurant, cette passion magistrale qui dura deux années et se solda par un échec car elle était juive, et la guerre de 1967 se chargea de briser leur passion : un arabe amoureux d’une juive, (…)

Un monde que tu as soigneusement détruit. Le corps, la nature et la matière. Que tu as rendu espace laid. Dans lequel flottaient tes remords. Ta compagne est devenue une tête d’Orphée flottant sur les eaux. Celles de ton malheur. La mort, cette insoumise qui dépasse toutes les autres. Tu es né d’une onde sonore, d’un lieu sur un abîme… A proprement parler, ta robe de chair est la définition (…)

Chaque pierre emporte les départs Annonce des pas fragiles Le rêve des passants ordinaires Tu seras le chemin la pente le rêve La chaise où le soleil assis lira le journal du matin La pluie est une chanson lente Plaie ouverte du silence chasse gardée du destin Tu seras les deux mains de l’artiste Novembre 2014 Ne pas savoir ne définit rien (…)

[1] indices La structure parfaite réitérée s’étire à l’infini Un demi-cercle tranche un demi-cercle qui tranche un demi-cercle et caetera A l’infini Ce parking n’a pas de fin non plus il n’y a pas d’air pas de vie rien que des cailloux et ces structures étranges répétées A l’infini Le monde entier a disparu il ne reste que ça des traces d’avant De quand les hommes (…)

Où sont ? Où sont-ils les beaux dimanches en bras de chemise Les pastis au soleil Les films d’antan et l’odeur du pain grillé Où sont-ils les jeux de marelles et les ombrelles exquises Quand Paris s’éveille Sur les Champs Elysées Où sont-ils les cafés-chantants et l’ancienne police Aux gants blancs et à la moustache qu’on étrille Où sont-elles les feuilles vendues (…)

Je franchis la porte la blouse ouverte, le bain aseptique, les outils métalliques. Je m’allonge sur un lit roulant, Franchis le seuil La ligne fine Si franche — Du matin, du vide et du combat. J’avance. Je vois la peur dans les yeux de l’Autre : une galerie de voix disséquées. Je vois une dame, pâle. Immobile elle aussi Les membres noyés La poitrine occupée. Derrière la (…)

Land Rovers…Un été en rêves Le propre des rêves est d’errer, de dépasser les bornes du topos (territoire) des êtres, des mots, des photographies. C’est l’étymologie même du mot rêver : vagabonder. Sens initial que ce mot partage peut-être dans l’obscurité avec l’étymologie de l’anglais rove…Le même sens. Laquelle en est non moins obscure. Les rêves seraient donc les land rovers, les (…)