Carnets et journaux

1.
Il nous fallait retourner dans le nord de la Finlande. Quatre journées sur ce lac nous avaient mis l’eau à la bouche sans apaiser notre faim. Inarijärvi est si vaste que nos premiers kilomètres nous avaient laissé espérer tout l’espace que nous avions encore à découvrir.
Nous désirions en faire le tour pour explorer ses îles lointaines, et voir de nos yeux ce qui se passait en de tels (…)

Pays perdu est un roman signé par Pierre Jourde, publié en 2003, aux éditions Esprit des Péninsules.
Roman autobiographique, où le moi parsème délicatement les pages sans les écraser, ni les gêner, il - peut-on dire raconte ? - décrit le milieu des origines de l’auteur qui, par métamorphoses effleurées ou retours successifs et aériens vers le temps perdu, se découvre doucement comme un lieu (…)

Des silhouettes fantomatiques de bûcherons, ployés sous leurs fagots, surgissent et disparaissent dans la brume livide, le front ceint du mecapal, ce bandeau de cuir qui soulève des montagnes. De frêles bergères, emmitouflées jusqu’aux yeux dans des couvertures, poussant devant elles leurs brebis et leurs chiens, courent en silence parmi les roches déchiquetées. Des cavaliers pressés passent (…)

En décembre 2000, je me suis rendue en Iraq, avec onze autres invités, au premier Salon du livre organisé par le Centre culturel français. Nous sommes passés par la voie "normale", c’est-à-dire qu’après un vol de cinq heures, nous avons atterri à Amman, et le lendemain à l’aube, nous sommes partis en voiture pour Bagdad, à travers le désert. Douze heures à l’aller, mais seulement huit au (…)

L’éclatement de l’ancienne Yougoslavie, les guerres qui ont suivi en Slovénie, Croatie et Bosnie, les relations difficiles entre la Grèce et la Macédoine, la nouvelle guerre au Kosovo, les difficultés albanaises ont occulté la richesse de ces pays, leur histoire, leur culture, leur jeunesse et leur transformation.
Les Balkans sont un domaine mystérieux et les représentations que nous nous en (…)

Le mois de juin est la saison des coquelicots. Ils se pressent au bord des fossés, là où on les laisse encore vivre, entre route et blé. Quand on roule, on les espère comme un morceau d’enfance. Quand on les voit, on n’a pas perdu sa journée, ni son voyage. Ils disparaissent si vite que bientôt on chuchotera les bonnes adresses dans le creux des oreilles amies. J’en connais une. Je la livre à (…)

Strasbourg, de Tübingen, ce sont deux heures sur l’autoroute qui passe vers le nord à Stuttgart puis vers Baden-Baden, ou bien trois (voire quatre en hiver) par Freudenstadt sur une nationale qui traverse la Forêt-Noire.
Dans une des villes de Gutenberg, il est normal d’aller d’abord dans quelques librairies, surtout lorsqu’on n’a pas si souvent l’occasion d’aller en France : Strasbourg est (…)